aus café

desapareceré

2012-01-29T04:44:00.000-06:00

iré borrando mi rastro hasta que, algún día, no encuentres un solo destello de mí...

2012

2011-12-31T16:33:00.000-06:00

Bienvenido 2012.
8br />

Lo inicio sin propósitos y sin deseos, sólo espero recorrerlo "sin pausa, sin prisa", debo reajustar muchas cosas y para eso requiero ir poco a poco.

Bienvenido 2012, no puede ser de otra forma, todo comienzo se debe celebrar...

Eliseo Diego, a quien tengo tan abandonado...

2011-08-14T23:30:00.002-05:00

NO ES MÁS
por selva oscura...

Un poema no es más
que una conversación en la penumbra
del horno viejo, cuando ya
todos se han ido, y cruje
afuera el hondo bosque; un poema

no es más que unas palabras
que uno ha querido, y cambian
de sitio con el tiempo, y ya
no son más que una mancha, una esperanza indecible;

un poema no es más
que la felicidad, que una conversación
en la penumbra, que todo
cuanto se ha ido, y ya
es silencio.

defender la niñez

2011-05-18T13:44:00.001-05:00

la de cada uno, la que se conserva; sé que hay quien no está de acuerdo, pero nunca me cansaré de afirmar que nuestra esencia está en quienes fuimos de niños porque

tomado de: http://www.porliniers.com/

2011-02-14T15:07:00.000-06:00

Algunas veces vivo
y otras veces
la vida se me va con lo que escribo;
algunas veces busco un adjetivo
inspirado y posesivo
que te arañe el corazón;
luego arrojo mi mensaje,
se lo lleva de equipaje
una botella..., al mar de tu incomprensión.

Joaquín Sabina

ya llegó otra navidad

2010-12-23T11:38:00.000-06:00

y como cada año, dejaré mi zapato debajo del árbol, sé que santa claus ya no se acuerda de mí, pero tal vez ahora lo descubra y me deje algo...

2010-03-29T00:34:00.000-06:00

mi conjuro contra la nostalgia:
borrar toda huella y fingir que no existió...

casi nunca resulta.

Transfiguraciones

2010-02-12T21:54:00.001-06:00

Mundo sin sol
lavado por la lluvia.

La luz recobra el aire.
Es transparencia.

Un minuto se enciende
-y cae la noche.

-José Emilio Pacheco-

Imagen: Noche estrellada de Vincent van Gogh

pedacitos

2010-01-06T16:54:00.001-06:00

La luna cala
por mi ropa ligera
hasta mi piel.

Sugita Hisajo
Trad. Fernando Rodríguez Izquierdo
Tomado de: El rincón del haiku

2010 bienvenido a casa

2009-12-31T15:27:00.000-06:00

2009-12-24T18:53:00.004-06:00

Aunque se pierdan otras cosas a lo largo de los años, mantengamos la Navidad como algo brillante.

Regresemos a nuestra fe infantil.

Grace Noll Crowell

Pavic

2009-11-30T22:51:00.002-06:00

hoy murió en Belgrado a los 81 años, la noticia surgió lenta, la voz se corrió poco a poco entre quienes conocimos sus letras; el mundo mediático de habla hispana le otorgó apenas cinco líneas...

Silencio

2009-09-16T23:54:00.000-05:00

Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

-Octavio Paz

Breve reseña

2009-08-24T09:39:00.003-05:00

El viernes fui a ver ¡Qué plantón!, la primera vez que se montó no fui a verla, un poco por desidia, otro poco porque en aquella época los musicales me parecían un género menor; con los años aprendí que no existe género menor en el teatro, y que las superproducciones tienen mucho que ofrecer.

¡Qué plantón! es una de las obras más importantes que se han escrito y representado en México, el primer musical mexicano que llegó a Broadway (no sé si el único), con un tema ecologista y de preocupación con el medio ambiente, por lo que a pesar de ehaber sido escrita en los años 80 no pierde vigencia.

La obra nos narra cómo Dios, cansado de la indolencia humana ante la conservación del planeta, decide darle el poder y control del mundo a las plantas; para ello, ellas deben resolver un acertijo. En el viaje, las plantas se encuentran frente a sí mismas con el poder de la comunicación y la movilidad, además de poseer sentimientos; es una especie de ruta de reconocimiento y aprendizaje en el que no hay un final precisamente feliz, pues las plantas demuestran que tampoco ellas tienen la capacidad de manejar el poder.

Cabe señalar que la Hiedra no me impactó tanto como esperaba; la Palma (Raquel Bigorra) no tiene la cadencia propia de una cubana, sin importar que lo sea por nacimiento, se queda cortísima para el personaje; la cebolla (Alejandra Ley) es mi gran descubrimiento, pues además de tener una voz increíble su actuación resulta impecable.

Con un elenco en su mayoría desconocido para mí, la obra representó una aventura agradable; una historia divertida e inteligente, buenos arreglos de Chacho Gaytán, buenos actores, cantantes y bailarines, sí, salí lo suficientemente satisfecha y, una vez más, lo suficientemente conquistada por las obras musicales.

Ser editora VI

2009-08-04T22:30:00.016-05:00

Siempre ha dicho que si hay algo que hace falta en la profesión de editor es contar con espacios de estudio, de actualización y de discusión sobre el oficio mismo.

Hoy tuve la oportunidad de asistir al II Coloquio de Edición Independiente; el simple hecho de que exista es una buena señal, habla del interés que existe porque las nuevas generaciones lleguen al medio un poco más informadas.

Sin embargo, creo que a los profesionales de la edición que son invitados a ser parte de estos eventos les hace falta pensar un poco más en los objetivos y en el público a quienes van dirigidos.

Ser ponente implica una serie de retos que afrontar, por eso el día de hoy me dejó con sensaciones encontradas; el programa ofrecía una serie de temas que despertaron mi interés y curiosidad, pero los resultados no fueron del todo lo esperado.

MESA 1. LECCIONES DE DISEÑO EDITORIAL
De tripas, corazón o cómo no morir en la empresa de publicar con medios digitales. Los originales electrónicos para impresión
Imprimir digitalmente o dar a conocer las publicaciones por medios electrónicos ha supuesto que reaprendamos a preparar los originales, sobretodo para quienes llevamos algunos años en el medio (18 en mi caso), así que esta conferencia resultaba sumamente atractiva; lamentablemente, la introducción fue demasiado larga y el tema central nunca se trató, pues después de una hora apenas se había hablado de la planeación de un proyecto y la división de tareas en un equipo editorial.

El arte en el diseño editorial académico
Después de ver innumerables obras plásticas de artistas mexicanos que fueron utilizadas como portadas para libros con diversos temas, sólo me quedaron un sinfín de preguntas, imposibles de plantear en la ronda de preguntas y respuestas, pues era tanto como pretender que quién impartió la ponencia hablara de algo que o no sabía o no había querido tratar.

Lo más importante aquí fue todo lo que se omitió:
¿Por qué usar arte como motivo central en las portadas de una colección?
¿Cómo elegir una obra plástica para una portada? Y no sólo porque se encontraron cerditos en una obra y se asumió que era una buena idea para un libro del TLC, pues esto de ninguna forma es un trabajo editorial serio.
¿Cómo resuelve un diseñador el uso de una obra de arte sin echarla a perder? Poner motivos en la parte central de la portada implica tapar parte de la obra, lo que era un motivo esencial en ella.

Docencia y especialización en el diseño
Dentro de la reflexión que se hizo en esta ponencia, nunca se habló de qué importancia podría tener que un diseñador hiciera una especialización en el área editorial; se anotaron algunas ideas interesantes como la necesidad de un trabajo en equipo y el pensar como lector cuando se hace un trabajo editorial.

Diseño editorial: levar anclas
Finalmente, la conferencia magistral fue más allá de lo que esperaba, aquí se demostró la claridad que puede (y tal vez debe) tener un diseñador que se embarca en el diseño de una colección editorial.

La planeación, la organización y el conocimiento del proceso editorial son parte fundamental del trabajo de diseño, por supuesto, acompañado siempre por un concepto editorial claro.

Al final, el día de hoy sirvió para diversas reflexiones en torno al oficio de ser editor, hay mucho camino que recorrer en la formación de nuevos editores, también en la capacitación de los actuales editores y en la actualización de los viejos editores; hay que seguir intentando.

Mañana la reseña del segundo día de este coloquio.

compañía

2009-08-01T18:32:00.005-05:00

presencia... estar, simplemente estar.
con pocas personas puedo compartir una converación,
con muchas menos, el silencio.

en estos últimos días he aprendido la tranquilidad
de saber que alguien está,
no importa qué tan lejos,
simplemente está.

emprender

2009-07-19T23:48:00.003-05:00

cuando uno inicia algo, cualquier cosa, no es suficiente pensar que es necesario hacerlo, porque de alguna forma nos comprometimos; el convencimiento de ser parte es indispensable.

a veces se está,
a veces no,
en ocasiones importa,
en otras tantas no.

esta vez, ni estoy, ni importa...

Cineteca nacional

2009-07-13T15:45:00.002-05:00

La cineteca nacional para mí tiene un sabor a antaño, a funciones dobles o triples, muestras internacionales y eterna compañía de grandes amigos.

Fue lugar de muchos encuentros, el descubrimiento de muchas películas, actores y directores que nunca hubiera conocido de otra forma; eso me suena muy lejano ya. Hoy leo que esta semana harán un ciclo en homenaje a José Emilio Pacheco, llegan a mi mente escenas de El castillo de la pureza, El lugar sin límtes y Mariana Mariana; un impulso me lleva a decir: ¡iré! pero en el fondo sé que no lo haré, por tiempo, por desgano, por muchas razones. Sin embargo, no puedo evitar recordar los buenos tiempos, aquellos buenos tiempos.

El tambor de hojalata

2009-07-01T12:27:00.002-05:00

Este libro tiene para mí algo más que el contenido mismo, el ejemplar que tengo tiene marcas, perteneció a la biblioteca de mi buen amigo Miguel G. Rodríguez Lozano, excelente profesor en la universidad, el más joven que tuvimos en la carrera.

Hace tiempo que no hablo con él ni lo veo, hoy lo recordé al leer que la primer novela de Gunter Grass está por cumplir 50 años.

Berlín se prepara para festejar los 50 años de El tambor de hojalata

JEP

2009-06-30T18:29:00.002-05:00

Recorro sus palabras e intento recordar cuándo fue que lo leí por primera vez, desde cuándo tengo la certeza de que es mucho más grande de lo que le parece al resto; no lo recuerdo, pero en sus palabras antiguas y en las nuevas siempre encuentor un reflejo de mí...

La noche que me invade no sabe que es noche. La vida sin entender de qué se trata. El mundo insiste en ser como es, no como yo quisiera.

"Desorden de los factores" en La edad de las tinieblas. México: Era, 2009.

Podrías ser tú...

2009-06-29T08:40:00.001-05:00

quien está leyendo Babylon King; haz tu pedido antes de que sea demasiado tarde.

lo enviamos hasta la puerta de tu casa.

Uno de Tres

visítanos

2009-06-23T15:41:00.001-05:00

en Uno de Tres encontrarás orangutanes negros, lagartos blancos y hasta mariposas púrpuras.

Código de honor de la Bonetería

2009-06-21T23:14:00.003-05:00

Un sombrero por cada sombrerero

Lealtad absoluta hacia la Imaginación Blanca
y su soberana reinante.

Servir y preservar la Imaginación Blanca

Dominar la forja de cuchillas inmaculadas

Sobresalir en el combate cuerpo a cuerpo

Contener y controlar toda emoción

Cumplir las propias promesas

Si en algún momento intuye que está próximo
a romper cualquiera de los preceptos del código
de la Bonetería, debe retirar de inmediato
su sombrero del servicio activo.

Somber, basado en La guerra de los Espejos. Frank Beddor y Liz Cavalier. Ediciones B, 2009.

2009-06-17T18:57:00.001-05:00

3...

cuenta regresiva

2009-06-16T19:46:00.002-05:00

4...

de la dificultades del plagio hoy en día

2009-06-15T23:36:00.006-05:00

antes era un poco más sencillo plagiar, se elegía a un autor poco (o nada) conocido en el país (incluso en la región) se tomaba algún texto y se firmaba; cuando se era un poco creativo, se le daba "una manita de gato" y ya, se tenía un buen material sin haberse esforzado mucho.

lo siguiente, cruzar los dedos para que:
1. el autor no se diera cuenta.
2. los amigos y familiares del autor no se dieran cuenta.
3. el editor no se diera cuenta.
4. el lector perdido del escritor poco (o nada) conocido no lo notara.

ahora la cosa no es tan sencilla, aunque haya un esfuerzo por encontrar un escritor que inicia su ruta en el medio editorial, aunque sea de otro país, aunque se le cambie el título al texto, alguien dará con el plagio.

eso le sucedió a Guillermo Campos, quien publicó en su blog Abrapalabra una serie de minificciones tomadas de El elefante funambulista, blog de Gabriel Bevilaquia; con tan poco tino que al cambiar algunos de los títulos, termina con la magia que supone la minificción, pues "adelanta" de algún modo su contenido.

Gabriel da cuenta del hecho en su blog mismo, dando ejemplos concretos: Cosas que pasan... pero que no deberían; vaya este pequeño post como denuncia, por el respeto a los derechos de autor.

P.D. Me parece buena idea replicar esta información las veces que sea necesaria, así que si puedes y quieres, publícalo en tu blog; pues como bien aclara Gabriel en los comentarios, no sólo se han tomado textos de él, si no de autores publicados.

Babylon King

2009-06-04T08:49:00.002-05:00

Canción para mi muerte

2009-06-03T11:32:00.002-05:00

Hubo un tiempo que fue hermoso
y fui libre de verdad,
guardaba todos mis sueños
en castillos de cristal.
Poco a poco fui creciendo,
y mis fábulas de amor
se fueron desvaneciendo
como pompas de jabón.

Te encontraré una mañana
dentro de mi habitación
y prepararás la cama
para dos.

Es larga la carretera
cuando uno mira atrás
vas cruzando las fronteras
sin darte cuenta quizás.
Tomate del pasamanos
porque antes de llegar
se aferraron mil ancianos
pero se fueron igual.

Te encontraré una mañana
dentro de mi habitación
y prepararás la cama
para dos.

Quisiera saber tu nombre
tu lugar, tu dirección
si te han puesto teléfono,
también tu numeración.
Te suplico que me avises
si me vienes a buscar,
no es porque te tenga miedo,
sólo me quiero arreglar.

Te encontraré una mañana
dentro de mi habitación
y prepararás la cama
para dos.

-Sui Generis-

Los elementos de la noche

2009-05-22T17:47:00.001-05:00

Bajo el mínimo imperio que el verno ha roído
se derrumban los días, la fe, las previsiones.
En el último valle la destrucción se sacia
en ciudades vencidas que la ceniza afrenta.

La lluvia extingue
el bosque iluminado por el relámpago.
La noche deja su veneno.
Las palabras se rompen contra el aire.

Nada se restituye, nada otorga
el verdor a los campos calcinados.

Ni el agua en su destierro
sucederá a la fuente
ni los huesos del águila
volverán por sus alas.

-José Emilio Pachecho-

Una mujer desnuda y en lo oscuro

2009-05-17T21:16:00.002-05:00

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

-Mario Benedetti-

Hoy murió a los 88 años...

Un escritor sin conciencia

2009-05-07T09:42:00.004-05:00

José Emilio Pacheco recibió el Premio Reina Sofía.

Desde mi punto de vista, ha sido poco valorado; pero es uno de los pocos escritores que más genera en mí, en todos los sentidos.

Y según sus palabras:
"Uno no puede tener esa conciencia, porque si la tiene se paraliza. Qué van a decir, qué van a pensar, en qué corriente me inscribo".

La nota completa

sin lecturas

2009-04-17T10:58:00.003-05:00

es extraño, tengo laaaaaaaaargas temporadas en las que se me complica leer; cómo extraño aquel furor de antaño con seis o siete libros por semana (los obligatorios para la carrera y los míos), pero esto de editar provoca sequía.

mis problemas se multiplican, paso ya de los "críticos" que si en mi época eran aborrecidos por sus áridos y largos ensayos, en donde era evidente el bagaje literarios y crítico del autor, además de necesitar ciertas bases para no perderte en el camino; ahora hay que aguantar a los que se dedican a emitir su opinión como comentaristas de espectáculos.

siempre he estado a favor de que la crítica literaria sea asequible para la gente que quiere acercarse a la literatura, me parece que una buena crítica, una buena reseña o un buen ensayo puede lograr que alguien se interne en alguna obra interesante; pero si desmitificar la crítica y acercarla a la gente va a derivar en comentarios insulsos, sin fundamento, en una nota que pueda aplicarse a cualquier texto por el nulo análisis que se hace de él, entonces prefiero a los críticos que se sienten dioses, pero son capaces de analizar un libro.

:p mentira, no los prefiero, pero antes conseguía leer algunos textos críticos cuando mi cansancio editorial me alejaba de la literatura y era entretenido, gratificante; ahora me quedo con una sensación de pérdida de tiempo.

¿seré yo?

Aniversario luctuoso

2009-03-19T14:04:00.005-06:00

Hace 10 años, murió Jaime Sabines, para mí, no el mejor poeta que he leído, pero sí el más querido por la gente y el que ha hecho que más gente lea poesía, lo cual es todo un logro.

Encuentro en sus letras, algunas entrañables y un extraño sentido del humor, que siempre me arranca una sonrisa, para muestra:

Ahora puedo hacer llover

Ahora puedo hacer llover,
enderezar las ramas torcidas,
levantar a los muertos.
Hágase la luz, digo,
y toda la ciudad se ilumina.
¡Qué fácil es ser Dios!

Versiones

2009-03-11T11:28:00.000-06:00

La muerte es esa pequeña jarra, con flores pintadas a mano, que hay en todas las casas y que uno jamás se detiene a ver.
La muerte es ese pequeño animal que ha cruzado en el patio, y del que nos consuela la ilusión, sentida como un soplo, de que es sólo el gato de la casa, el gato de costumbre, el gato que ha cruzado y al que ya no volveremos a ver.
La muerte es ese amigo que aparece en las fotografías de la familia, discretamente a un lado, y al que nadie acertó nunca a reconocer.
La muerte, en fin, es esa mancha en el muro que una tarde hemos mirado, sin saberlo, con un poco de terror.

-Eliseo Diego-

Armisticio

2009-02-04T10:06:00.000-06:00

Con fecha de hoy retiro de tu vida mis tropas de ocupación. Me desentiendo de todos los invasores en cuerpo y alma. Nos veremos las caras en la tierra de nadie. Allí donde un ángel señala invitándonos a entrar. Se alquila paraíso en ruinas.

-Juan José Arreola-

2009-02-02T12:07:00.002-06:00

Uno es la solución de sí mismo, pero no siempre estamos dispuestos a escucharnos, a sentirnos, a veces el ruido del mundo ocupa nuestra mente; ciertamente es más sencillo escuchar a otros, pero una vez que uno se enfrenta, encuentra el gusto y se hace adicto a sí mismo.

Pero yo no oigo nada.
Sólo el silencio que da miedo. Tan raro,
tan escaso se ha vuelto en este mundo
que ya nadie se acuerda de cómo suena,
nadie quiere
estar consigo mismo un instante.

El silencio -José Emilio Pacheco-

Nada que decir

2009-01-19T23:08:00.001-06:00

No tengo nada que decir
Todo lo que tengo que decir
es que no tengo Nada que decir.

-Fito & Fitipaldis-

Sol de invierno

2009-01-12T15:05:00.001-06:00

Es mediodía. Un parque.
Invierno. Blancas sendas;
simétricos montículos
y ramas esqueléticas.
Bajo el invernadero,
naranjos en maceta,
y en su tonel, pintado
de verde, la palmera.
Un viejecillo dice,
para su capa vieja:
"¡El sol, esta hermosura
de sol!..." Los niños juegan.
El agua de la fuente
resbala, corre y sueña
lamiendo, casi muda,
la verdinosa piedra.

-Antonio Machado-

¡¡¡38!!!

2009-01-09T00:01:00.001-06:00

A quien pueda interesar

2009-01-06T13:33:00.000-06:00

Que otros hagan aún
el gran poema
los libros unitarios
las rotundas
obras que sean espejo
de armonía.

A mí sólo me importa
el testimonio
del momento que pasa
las palabras
que dicta en su fluir
el tiempo en vuelo.

La poesía que busco
es como un diario
en donde no hay proyecto ni medida.

José Emilio Pacheco

y es que hay un momento en que uno se cansa de planear...

"¡Dios mío!¡Dios mío!¡Qué tarde voy a llegar!".

2008-12-28T23:01:00.003-06:00

y como el conejo blanco de Alicia, temo no llegar a tiempo al 2009.

imagen de Abelardo Morell.

Felicidades...

2008-12-23T18:15:00.003-06:00

hay días

2008-12-16T23:12:00.001-06:00

en que es mejor irse a la cama lo más temprano posible...

DTWC Festive

2008-12-08T18:37:00.001-06:00

a veces

2008-12-07T21:46:00.003-06:00

la vida cansa; pero no existe un espacio para suspenderla y retomarla donde uno la deja, es entonces cuando se piensa en la renuncia.

hay que renunciar a algo, pero ¿a qué? esa es en realidad la decisión más complicada.

cumpleaños

2008-11-28T23:29:00.002-06:00

hoy, un año más...
todos los abrazos no me alcanzan para ti.

frase recién acuñada

2008-11-19T22:06:00.001-06:00

"no es que sea interesada, soy free lance."

2008-11-15T14:39:00.000-06:00

responder,
acceder,
conceder...

no, hoy no.

Diferencias

2008-11-14T19:42:00.002-06:00

de Goran Petrovic se presentó el día de ayer, yo no pude ir, como no he podido en cada presentación; pero cada libro llega a mí sin falta: Atlas descrito por el cielo me lo regaló mi compañero de juegos y está dedicado por el autor (aunque por estar en alfabeto cirílo es ilegible :P); La mano de la buena fortuna fue mi regalo de cumpleaños de parte de René este año y Diferencias llegó a mis manos ayer gracias a mi compañero de juegos (sin autógrafo, pues se negaron a hacer la larga fila que esto requería).

hoy a la hora de comer decidí abrir mi nuevo ejemplar, sin detenerme en la cuarta de forros me dirigí al primer texto, la lectura se vio interrumpida, pero continuó de camino a casa; apenas son las primeras páginas y ya estoy suficientemente confortable dentro del libro.

sin duda, Goran Petrovic es mi autor ideal en muchos sentidos: me costó trabajo integrarme a su mundo, pero una vez en él, puedo beberlo, inhalarlo y tragarlo con un frenesí que no cualquier libro me provoca, también puedo abandonarlo en cualquier página sin recibir un solo reclamo o vetarme el regreso (hay libros que es preciso comenzar de cero para volver a ellos); a la literatura de Goran Petrovic no le importa la exclusividad, me permite ir y venir de un libro a otro, de un autor a otro, al cabo sabe que regresaré a sus letras irremediablemente...

2008-08-28T19:50:00.002-05:00

en el ejercicio permanente de escribir, lo más importante queda en el tintero por no encontrar su forma, lo elemental fluye de manera simple, tal vez porque es más sencillo traducir lo cotidiano.

pero no falta el momento en que uno mismo se reclama por no escribir, precisamente, lo que tiene sentido, lo que duele y lo que sana, lo que nos enfrenta a la vida y a la muerte.

a veces es más importante lo que se deja de escribir, lo que se calla.

elementos

2008-08-22T14:09:00.002-05:00

hay más de uno en el mundo que tiene el mar en su nombre,
pero nunca el viento...

Los heraldos negros

2008-07-24T14:00:00.001-05:00

Hay golpes en la vida, tan fuertes...¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o lo heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

un pensamiento

2008-06-02T20:55:00.006-05:00

-para Leo-

un pensamiento en la distancia, en el tiempo por aquel afortunado encuentro infantil, en la geografía por tu mudanza a un país distinto.

un solo pensamiento constante, frecuente, porque no ha importado nada al paso de los años, tan sólo saberte cerca, compañera, amiga, cómplice.

sin explicación

2008-05-24T18:26:00.003-05:00

conservo tus letras, palabras que significaban todo, que eran todo... ahora sólo remueven cenizas, recuerdos, sólo dan paso a la nostalgia.

no puedo borrarlas y no sé por qué.

De deseo somos

2008-05-18T21:59:00.001-05:00

La vida, sin nombre, sin memoria, estaba sola. Tenía manos, pero no tenía a quién tocar. Tenía boca, pero no tenía con quién hablar. La vida era una, y siendo una era ninguna.

Entonces el deseo disparó su arco. Y la flecha del deseo partió la vida al medio, y la vida fue dos.

Los dos se encontraron y se rieron. Les daba risa verse, y tocarse también.

-Eduardo Galeano-

encuentros fortuitos

2008-04-27T21:50:00.002-05:00

La próxima vez que ponga la cinta descubrirá que a la mitad de la misma hay cinco minutos en blanco y se preguntará por qué.

Como salido de la canción de Sabina (Qué adelantas sabiendo mi nombre, cada noche tengo uno distinto) la vio sentada sola en la barra mirándolo con atención y sonriéndole con malicia (y siguiendo la voz del instinto me lanzo a buscar...).

Sólo después de unos minutos se atrevió a acercarse y tratando de no sonar a cliché le ofreció invitarle un trago (imagino, preciosa, que un hombre...), a los pocos minutos estaban pagando la cuenta y entrando al auto, ya había roces, labios, manos (algo más, un amante discreto, que se atreva a perderme el respeto, ¿no quieres probar?).

Abrió la puerta de su departamento con prisa, se separó del abrazo para crear atmósfera en la habitación y recordó que tenía una cinta ideal, algo vieja tal vez, pero sin dudarlo la puso, prendió dos velas y a falta de una botella de vino, sirvió dos vasos con tequila, que quedaron abandonados después del primer trago, cuando se abalanzaron uno sobre el otro con la desesperación que da la soledad.

Quiso adelantar la cinta sin soltarse del abrazo, pero sólo consiguió tirar la botella, borrar un trozo de la cinta y enredarse con el cabello de ella; estallaron en una carcajada, ella levantó la botella y secó un poco la mesa, en tanto él recuperó el control del tocacintas, ajustó la música y la llevó hasta la cama.

Seguramente él habrá olvidado por qué hay un trozo de cinta en blanco, como ella tendrá que olvidar sus brazos y sus besos, para ir en busca de otros; seguramente él habrá olvidado su nombre y su aroma, como ella recordará cada minuto vivido con un extraño, en la soledad de su habitación...

César Vallejo a 70 años de su muerte...

2008-04-15T23:06:00.003-05:00

Y si depués de tantas palabras...

¡Y si después de tantas palabras,
no sobrevive la palabra!
¡Si después de las alas de los pájaros,
no sobrevive el pájaro parado!
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo y acabemos!

¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte!
¡Levantarse del cielo hacia la tierra
por sus propios desastres
y espiar el momento de apagar con su sombra su tiniebla!
¡Más valdría, francamente,
que se lo coman todo y qué más da...!

¡Y si después de tanta historia, sucumbimos,
no ya de eternidad,
sino de esas cosas sencillas, como estar
en la casa o ponerse a cavilar!
¡Y si luego encontramos,
de buenas a primeras, que vivimos,
a juzgar por la altura de los astros,
por el peine y las manchas del pañuelo!
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo, desde luego!

Se dirá que tenemos
en uno de los ojos mucha pena
y también en el otro, mucha pena
y en los dos, cuando miran, mucha pena...
Entonces... ¡Claro!... Entonces... ¡ni palabra!

¿Por qué no me devuelves a quien fui?

2008-04-05T00:53:00.002-06:00

A veces me da por extrañarme,
creo que me perdí en la búsqueda de mí.

El témpano

2008-04-03T21:07:00.001-06:00

A veces cuando pienso que todo esta perdido
voy hacia algunas formas de la muerte
me pego un tiro con una palabra
que alguna vez me fue tan transparente.
En la ternura del agua que corre
me recuerdan la llegada de unos trenes
sales de los mares curvas de los puertos
con mujeres descalzas en el verde
Voy hacia el fuego como la mariposa
y no hay rima que rime con vivir
no te pares no te mates
solo es una forma mas de demorarte.

En las tardes tranquilas
cuando extraño todo
pienso que todo no es lo que perdi
una rosa de feria
y aun a costa de perder
se pierde pero se gana
la lucha es de igual a igual
contra uno mismo
y eso es ganarla
no te pares, no te mates
solo es una forma de mas de demorarse.

Recuerdo la quietud de la tierra
la quietud de estar adentro
se cree mas en los milagros
a la hora del entierro
Este hombre trabajo
quien escribira su historia
la cal reseca la viuda que sueña
los amigos que siguen igual
La gloria en zapatillas
el florero vacio
quien sabe si se puso a pensar
para que vivo
vivo para no perder.

-Adrian Abonizio-
(canta: Juan Carlos Baglietto (Argentina))

Final

2008-03-21T18:53:00.002-06:00

Llegó la oscuridad, y con ella una lágrima resbalando por su mejilla, era momento de aceptarlo, todo terminó, aunque aún sienta el calor de su cuerpo junto a ella...

De amor y ausencia

2008-03-21T17:28:00.001-06:00

Sangre remota.
Remoto cuerpo,
dentro de todo:
dentro, muy dentro
de mis pasiones,
de mis deseos.

-Miguel Hernández-

2008-03-19T22:01:00.002-06:00

y entonces recuerdo la comodidad de tu abrazo desnudo...

Sabina a tiempo y destiempo

2008-03-18T23:01:00.004-06:00

Algo más, un amante discreto
que se atreva a perderme el respeto,
¿no quieres probar?

Buscadora de secretos

2008-02-22T14:58:00.003-06:00

Intento leer entre líneas,
busco en los bolsillos de los sacos olvidados,
tal vez entre las hojas de los libros llenos de polvo
o entre las letras de las canciones cotidianas.

A veces no te encuentro,
sólo siento los pasos de tu sombra por la casa;
me pregunto si te he perdido,
si te ahuyenté en algún momento.

Pero al final del día,
debajo de las cobijas,
abrigados del mundo,
me encuentro en tu mirada
y sé que aún estás conmigo.

Accidentes cotidianos

2008-02-03T20:14:00.000-06:00

-Me he tragado una canción.
-¿Cómo?
-Cof, cof; me he tragado una canción.
-Te advertí que tuvieras cuidado, revolotean sin parar en este lugar. ¿Un poco de agua?
-Cof, cof... Gracias, tuve que tragarla, no pude escupirla a tiempo; sentí su cosquilleo en la garganta y era demasiado tarde, así que la tragué.
-¿Por lo menos era dulce?
-No, era amarga, aguda... triste; de esas que se cuelan hasta el punto de hacerte llorar.
-¿Te encuentras bien?
-Con un vodka estaré mejor.

en días como hoy

2008-02-01T01:00:00.001-06:00

me pregunto si algo en este mundo
en verdad tiene sentido...

Lo que leen los escritores y sus amigos; una solicitud de ayuda

2008-01-11T11:38:00.000-06:00

El escritor tabasqueño Mario de Lille nos escribe:

Villahermosa, Tabasco 10 de enero de 2008.

Compañeros escritores de aquí, de allá y de acullá:

El lunes 7 de los corrientes asistí al acto en el que se oficializó la rehabilitación de la biblioteca José María Pino Suárez. Es digno de alabar la acción de los empleados de este centro cultural para limpiar y arreglar los daños que causó la inundación reciente. Se nos informó a los presentes y a los medios informativos por medio de la Directora general del Instituto Estatal de Cultura, maestra Norma Cárdenas, de las pérdidas cuantiosas tanto en mobiliario y equipo, así como en el alma de la biblioteca: los libros, 17,000 ejemplares de los que se podrán reponer unas 4/5 partes.

Sin embargo se propuso una iniciativa de la Sociedad de Escritores Tabasqueños que partió de su Secretaria, Juanita Aguilar a través de mi persona, en el sentido de colaborar con nuestro grano de arena en el sentido de donar un mínimo de cinco libros de nuestras bibliotecas personales para paliar esta enorme pérdida.

Así pues, hago un llamado no tan sólo a los agremiados sino a todo escritor (o incluso leyente) que deseen colaborar en esta especie de cruzada, a la que se me ocurre llamarle Lo que leen los escritores y sus amigos, para que envíen los libros que quieran en buen estado a la biblioteca José María Pino Suárez de Villahermosa (no creo que se necesite dirección pues es ampliamente conocida por todos, incluyendo a los empleados de correo).

Cualquier comentario al respecto estoy a sus órdenes en el correo de la Escuela de Escritores “José Gorostoza” (setjgorostiza@hotmail.com) o en la página de la Sociedad (escritoresdetabasco@hotmail.com). Y de antemano agradezco su posible colaboración y la que resulte si ustedes mismos reenvían este mensaje a sus amistades.

A festejar...

2008-01-09T12:01:00.000-06:00

¿Has visto mis aspirinas?

2008-01-02T08:37:00.000-06:00

Los muertos no necesitan aspirina, ¿lo sabías?

Es inevitable, siempre sucede; después de unas cuantas copas pierdo la noción de todo, entre cigarros y charlas puedo engancharme con cualquier tipo y terminar entrando a un hotel o a un carro, qué más da.

¿Dónde las dejé? Juraría que tenía un par dentro de la bolsa... ¿No las viste por ahí?

En realidad ése no es el problema, la sensación posterior es la que me hace no entender por qué lo hago, el despertar siempre es amargo, lleno de culpa y dolor de cabeza.

Pensé que anoche sería diferente, estaba yo tan controlada y dueña de mí misma, que nunca pensé perder el control de la situación... hasta que lo vi. Parado en la puerta del bar parecía buscar a alguien o algo, entonces me vio y caminó decidido para preguntar si quería una copa, ¿cómo decirle que no si era tan alto, tan varonil, tan...?

Tal vez las dejé en el carro, en eso no pensé, deben estar allá, pues siempre cargo con ellas.

Empezamos a charlar, bueno, empezó a hablar y yo sólo atinaba a asentir de vez en cuando para parecer interesada, yo estaba perdida en la contemplación, así que no sabría decirte cuántas copas bebí, sólo me dejaba llevar. Me tomó del brazo y me condujo un par de calles hasta la puerta de un hotel.

En el saco, quizá las puse en la bolsa del saco. ¿No crees?

Dentro de la habitación las cosas se tornaron extrañas, su amabilidad se convirtió en prisa y perdió la compostura, más que besarme me mordía palmo a palmo; apretaba mi cuerpo con fuerza y comenzó a golpearme, primero con fuerza calculada. Yo estaba un poco azorada pero muy excitada, así que antes de asustarme fui adaptándome a la situación, hasta que me penetró violentamente.

A pesar de que terminó por completo no paró, siguió mordiendo y golpeando hasta el cansancio, al principio le exigí que parara de una vez, después le supliqué, pero no parecía escuchar; no supe cuánto tiempo más duró. Sólo sé que el amanecer fue extraño, me quedé sola en la habitación, primero con los ojos cerrados traté de identificar los sonidos, pero todo estaba en absoluta calma. En esta ocasión no existe culpa alguna, pero debo encontrar mis aspirinas o no resistiré el dolor de cabeza cuando llegue, porque aún no llega, es extraño, pero vendrá y entonces debo prepararme; siempre me pasa, después de tomar, después de tanto cigarro y de estos encuentros casuales, taladra mi cabeza.

¿Dónde estarán?... ¿Cómo?, creo que no te entiendo, ¿cómo que los muertos no necesitan aspirina?

Frase: Los muertos no necesitan aspirina.

trabajo creativo

2008-01-02T08:29:00.000-06:00

Tengo varios meses reprochándome la falta de escritura, no sólo del blog, sino de cualquier cosa interesante. Navegando una tarde me encontré con la página El cuentacuentos. Su propuesta me agrada, pues se genera una especie de taller virtual.

Inicio hoy mi participación, con el propósito de escribir cada semana; espero sus comentarios.

Esperando el 2008

2007-12-31T08:05:00.000-06:00

Un AÑo Mas
(I. Cano)

En la Puerta del Sol
como el año que fue
otra vez el champagne y la uvas
y el alquitrán, de alfombra están.

Los petardos que borran sonidos de ayer
y acaloran el ánimo
para aceptar que ya, pasó uno más.

Y en el reloj de antaño
como de año en año
cinco minutos más para la cuenta atrás.

Hacemos el balance de lo bueno y malo
cinco minutos antes
de la cuenta atrás.

Marineros, soldados, solteros, casados, amantes, andantes
y alguno que otro
cura despistao.

Entre gritos y pitos los españolitos
enormes, bajitos hacemos por una vez
algo a la vez.

Y en el reloj de antaño
como de año en año
cinco minutos más para la cuenta atrás.

Hacemos el balance de lo bueno y malo
cinco minutos antes
de la cuenta atrás.

Y aunque para las uvas hay algunos nuevos
a los que ya no están echaremos de menos
y a ver si espabilamos los que estamos vivos
y en el año que viene nos reímos.

1, 2, 3 y 4 y empieza otra vez
que la quinta es la una
y la sexta es la dos y así el siete es tres.

Y decimos adiós
y pedimos a Dios
que en el año que viene
a ver si en vez de un millón
pueden ser dos.

En la Puerta del Sol
como el año que fue
otra vez el champagne y las uvas
y el alquitrán de alfombra están.

2007-12-12T14:25:00.000-06:00

¿Cuántas veces al día

merecemos la muerte?

-Silvio Rodríguez-

¡Feliz cumpleaños!

2007-11-28T09:49:00.000-06:00

A veces no encuentro la manera de decirte lo que significa estar a tu lado... te quiero.

Sueños de vuelos (cuento infantil)

2007-11-18T20:59:00.000-06:00

Sofía despertó distinta esa mañana; sin saber exactamente por qué, el aire frío de enero le producía una agradable sensación. A diferencia de otros días canturreó al dirigirse hacia la regadera, disfrutó el agua caer sobre su cuerpo, se vistió de prisa y bajó a desayunar.

Su madre sonrió al escuchar el tarareo y recordó cuando aún era una niña pequeña, se alegró de escuchar nuevamente esa tonadilla que había dejado de sonar hacía casi un año, cuando cumplió los doce; la tristeza al fin, había desaparecido de su rostro.

Sofía terminó el cereal, dio un beso de despedida a su madre, tomó la mochila y salió corriendo... ahora estaba segura, no podía ser sólo un sueño, sentía ese cosquilleo; siguió con su loca carrera con el viento golpeándole el rostro, casi sin darse cuenta, empezó a ganar algtura, extendió sus alas y se elevó, ahora podía volver a ser ella misma.

Junio 10, 2005.

acecho

2007-11-15T15:40:00.000-06:00

desde la oscuridad, desde mis sombras, demonios te acechan: eres su energía, van tras de ti, en pos de tu aliento... desde otro yo escribo.

De vuelta al origen

2007-11-15T08:08:00.001-06:00

Últimamente no escribo mucho y no por falta de temas; mi computadora en casa se averió (en este momento le hacen cirugía menor a tres cubículos del mío), además de la ausencia de la gente con la que me leo y me escribo.

En fin, irremediablemente dejo abandonado un blog o el otro, así que quiero retomar este café un tiempo.

Disculparán el polvo y las telarañas, pero acabo de volver de un largo viaje.

Concurso de cuento

2007-11-05T08:57:00.000-06:00

Premio

2007-10-31T00:17:00.000-06:00

Mes a mes, Alberto Chimal en Las historias
realiza un concurso de creación
a partir de una imagen;
octubre fue especial,
pues convocó a un concurso de aniversario.

Hoy recibí un correo de Alberto
avísandome que fui ganadora
con este pequeño texto.

Mi trofeo virtual:

Poesía vertical I

2007-09-29T14:25:00.001-05:00

Pienso que en este momento
tal vez nadie en el universo piensa en mí,
que solo yo me pienso,
y si ahora muriese,
nadie, ni yo, me pensaría.

Y aquí empieza el abismo,
como cuando me duermo.
Soy mi propio sostén y me lo quito.
Contribuyo a tapizar de ausencia todo.

Tal vez sea por esto
que pensar en un hombre
se parece a salvarlo.

-Roberto Juarroz-

2007-09-23T22:12:00.001-05:00

"...la calle forma un tejido en que se entrecruzan miradas de deseo,
de envidia, de desdén, de compasión, de amor, de odio,
viejas palabras cuyo espíritu quedó cristalizado, pensamientos, anhelos,
toda una tela misteriosa que envuelve las almas de los que pasan."

-Miguel de Unamuno-

Sendero olvidado (fragmento)

2007-08-26T20:31:00.000-05:00

¡Olvidaste la vereda
que conduce a mi cabaña!
Entre la oscura arboleda
de aquesta trise montaña
ya tan sólo mi alma huraña
a esparar la muerte queda...

-María Enriqueta-

Advertencia

2007-08-13T00:16:00.000-05:00

Dicen que sobre advertencia no hay engaño:

La montaña rusa

Durante medio siglo
la poesía fue
el paraíso del tonto solemne.
Hasta que vine yo
y me instalé con mi montaña rusa.

Suban, si les parece.
Claro que yo no respondo si bajan
echando sangre por boca y narices.

Nicanor Parra

esperar a alguien

2007-08-07T18:08:00.000-05:00

El señor Polovski entra en el parque con los primeros rayos del sol.Se sienta en su banco preferido y se pone a esperar. Por lo general está semivuelto hacia el monumento a Orfelín que creció en la orilla del sendero de grava blanca. El sol naciente hace este paisaje insólitamente hermoso, pero el señor Polovski no está llí por el monumento de formas gráciles ni por el maravilloso juego de la suave luz de la mañana, tampoco por el aire fresco. Él está allí para esperar.

Cuando el sol empieza a brillar con más decisión, aparecen las palomas y un poco después, los ancianos. Los granos dorados atraen la alegría de los pájaros. El gorjeo se muda de las copas de los árboles a los cuadros de las flores. Pero el señor Polovski tampoco está en el parque para alimentar a las palomas como sus contemporáneos. Él está allí para esperar.

Conforme avanza el día, el parque se va llenando. Ahora ya están los niños, los que pasean a sus perros, las parejas de enamorados. Se avivan centenares de cascadas de voces, salpican las gotas centelleantes de la risa. Pero tampoco el desfile de la alegría es importante para el señor Polovski. Él está allí para esperar.

Entonces, después de las diez, un suspiro profundo; el señor Polovski se inquieta. Se vuelve por completo hacia el monumento a Orfelín, alrededor del cual da vueltas incansablemente, lo que él notaba tanto en verano como en invierno, la misma mariposa juguetona. Como cada año, eso lo sorprende por un momento, sin embargo se pone a mirar su reloj cada vez más a menudo, recorre su cabello con los dedos, innecesariamente ajusta las solapas de la chaqueta, pasa la mano por el mentón, endereza las cejas, se pellizca las mejillas y se olvida de parpadear por completo.

El señor Polovski la nota desde lejos, en cuanto aparece detrás de los tilos. Hela aquí, en un traje sastre radiante, color arbusto de ciclámenes, llega hasta el monumento y se dirige por el sendero junto al cual está su banco solitario. Alta, con el pelo suelto, de figura grácil. ¡De qué manera camina! La falda de tela delgada se introduce entre sus piernas de manera excitante. El viento desenfadado enloquece alrededor de sus mechones. En torno a su cintura las miradas de los paseantes. Pero ella, ella va directamente hacia él. ¡La grava blanca se desmigaja con sus pasos! ¡La grava blanca susurra con sus pasos! ¡Eso es lo que el señor Polovski espera!

Por supuesto, él sabe que esa chica no va a su encuentro. Ni siquiera la conoce. Pero cuando la misteriosa transeúnte pasa a su lado, cada día alrededor de las once, el señor Polovski se levanta del banco y con la expresión satisfecha en su cara y el corazón lleno como el río primaveral nutrido de agua, se dirige hacia la salida del parque. Sí, piensa entonces, es tan, tan bonito esperar a alguien.

Goran Petrovic. Atlas descrito por el cielo

2007-07-07T22:42:00.000-05:00

Las miradas realmente pueden gastarse.

Milorad Pavic

tiempo de lectura

2007-03-31T15:54:00.000-06:00

No hay tiempo suficiente para la lectura, he estado entre libros de medicina, algunos de preescolar y los de secundaria.

Leo mucho, pero no lo que quiero; así que ha habido pocos fragmentos en este blog, menos comentarios acerca de libros y de escritores; espero que pasando la entrega de los libros de primero pueda organizar mejor mi tiempo, para la lectura y los museos.

Muertos

2007-03-12T23:33:00.000-06:00

Los muertos se parecen a las piedras
que uno arroja en el mar:
se llenan de humedad,
se desmoronan,
se hacen arena o polvo,
se hacen eternidad.

-Juan Domingo Argüelles-

La semana de colores

2007-02-09T19:53:00.000-06:00

domingo - lujuria - largueza
sábado - pereza - castidad
viernes - orgullo - diligencia
jueves - cólera - modestia
miércoles - envidia - paciencia
martes - avaricia - abstinencia
lunes - gula - humildad

Elena Garro

Poesía y verdad. Un poema no escrito 1 por W.H. AUDEN

2007-01-25T21:42:00.000-06:00

I
Esperando tu llegada mañana, me descubro pensando que Te amo: luego aparece la idea: me gustaría escribir un poema expresando exactamente lo que quiero decir cuando pienso estas palabras.

II
A cualquier poema escrito por otra persona lo primero que le pido es que sea bueno —quien lo haya escrito es de importancia secundaria; a cualquier poema escrito por mí, lo primero que le exijo es que sea genuino, reconocible, al igual que mi propia caligrafía, como un poema escrito, para bien o para mal, por mí. (Cuando se trata de sus propios poemas, las preferencias del poeta y las
de sus lectores a menudo se enciman pero pocas veces coinciden.)

III
Pero este poema que ahora me gustaría escribir no tan sólo debería ser bueno y genuino: si quiero que me satisfaga, también debe ser verdadero.
Leí un poema de alguien en el que lacrimosamente se despide de su ser amado: el poema es bueno (me conmueve al igual que otros buenos poemas) y es genuino —reconozco la “caligrafía” del poeta. Después me entero por una biografía que, por la época en que lo escribió, el poeta estaba harto de la mujer pero fingió llorar para no herir sentimientos y evitar una escena. ¿Afecta esta información mi opinión sobre el poema? En lo más mínimo: nunca conocí personalmente al poeta y su vida privada no es de mi incumbencia. ¿Habría afectado mi opinión el que yo mismo hubiera escrito ese poema? Así lo espero.

IV
No sería suficiente que yo creyera que lo que yo había escrito era verdadero: para satisfacerme, la verdad de este poema tiene que ser evidente por sí misma. Tendría que estar escrito, por ejemplo, de tal forma que ningún lector pudiera leer “Te amo” por Te amo.

{...}

VIII
Como lenguaje artístico, el Discurso tiene muchas ventajas: tres personas, tres tiempos —la Música y la Pintura sólo cuentan con el tiempo presente—, la voz activa y la voz pasiva; pero tiene un serio defecto: carece de la Atmósfera del Indicativo. Todas sus aseveraciones están en el subjuntivo y son posiblemente verdaderas sólo hasta que se verifican (lo que no siempre es posible) por evidencias no-verbales.

Poesía y verdad en El Universal

volver a las andadas

2007-01-24T21:03:00.000-06:00

recobrar la sustancia,
volver al origen,
escribir

tal vez,
sólo sé que extrañaba mi café...

cambio de piel

2006-08-30T23:20:00.000-05:00

Como las serpientes (¿nada personal?), necesito mudar de piel...

Si ya me mudé físicamente desde Atizapán, Estado de México hasta la Benito Juárez en el DF; si mi compañero de juegos está terminando su mudanza a dos calles de aquí, lo que significa que después de dos años tengo un espacio personal, compartido ocasionalmente; ¿tendría razón Charlie al comentar que este blog tiene espíritu de gato por sus varias vidas? No, en realidad esta vez sí se murió...

Por un par de semanas pensé qué significaba el "fin" que puse en un momento que supuse crítico, no sabía si era el fin de mi vida en los blogs (ja, ingenua yo), si era el fin de una etapa (del blog, mía o de los dos) o si había que convertirse en algo más.

Este espacio ya no se ajusta a mi tiempo, así que decidí ir en busca de otra cosa, no pregunten qué, porque todavía no lo sé; pero algo encontraremos en otros caminos, así que ahora me encuentran en esta dirección: desde la memoria.

fin...

2006-08-05T14:50:00.000-05:00

historias sueltas...

2006-08-05T00:17:00.000-05:00

No puedo sustraerme a las múltiples historias que me envuelven, durante algún tiempo me empeñé en darle turno a una sola, pero la vida me arrastra e intento volver a la multiplicidad de que alguna vez fui parte.

Proyectos, proyectos y más proyectos: de vida principalmente, pero también laborales y creativos; poco tiempo, algo de inercia y algunos miedos, en este momento intento ir despacio, pero mi mente vuela, construye, derriba y fragmenta.

Hay en puerta reajustes y reconstrucciones. No será fácil, no soy buena para los cambios, menos para aceptar que el mundo es más pequeño de lo que imagino y tropiezo con la realidad con más frecuencia de lo que me gusta. Así es vivir a fin de cuentas, no se puede condicionar el camino compartido, hay que dejarse llevar e intentarlo una y otra vez, explorar y permitirse ser.

También se acerca peligrosamente el 26 de agosto y todavía me pregunto como he podido resistirlo, dos años sin mi padre; dos años de morir un poco cada día...

Este mes, como los últimos cinco agostos de mi vida, promete ser confuso: trabajo agotador, una separación sin pretensión de ruptura, un reencuentro que promete ser definitivo y definitorio, un cumpleaños, festejos familiares y visitas médicas; me subo a días de rueda de la fortuna combinados con montaña rusa, respiro profundo y lo asumo: llegó agosto; ojalá el exorsismo que tanto hemos deseado mi fantasma de la guarda y yo se perfile por fin, para que este mes sea como cualquier otro.

Por alguna razón, recordé una vieja película que no he podido conseguir:

Antes de la lluvia (Pred Dozhdot / Before the Rain)
Dirección, Guión: Milcho Manchevsky
Con: Katrin Cartlidge (Anne), Rade Serbedzija (Aleksander), Grégoire Colin (Kiril), Laina Mitevska (Zamira), Jay Villiers (Nick), Silvija Stojanovska (Hana)
República de Macedonia – Francia – Gran Bretaña, 1994, 114 min.

En ella se entrelazan tres historias, tres situaciones diferentes perseguidas por la lluvia; ¿alguien la vio?, ¿alguien la recuerda?

Si saben dónde puedo conseguirla, por favor avísenme, llevo años en su busca.

Segundo acto

2006-08-03T14:17:00.000-05:00

escenario 1

Llegas una vez más, pero con viento distinto.
¿Hasta dónde?, ¿hasta cuándo?
Ya no importa, estás aquí y no te quieres ir...

escenario 2

¿Por qué?, ¿por cuánto más?
No lo sé, no quiero saber,
sólo quédate.

conclusión

Me reencuentro conmigo y sólo así me reencuentro con el mundo.
Ojalá no sea muy temprano, ojalá no sea muy tarde...

Morbo

2006-07-31T22:29:00.000-05:00

Nunca he sido partidaria de llevar las cosas hasta sus últimas consecuencias.
Pero en ocasiones,
el morbo me invita a ver qué tan lejos hay que llegar...

2006-07-28T09:26:00.000-05:00

el principio del mundo

es un beso...

¿regreso?

2006-07-25T22:17:00.000-05:00

Sucede que a veces la vida mata y te encuentras
solo y en este corazón no reciclable
se hunden petroleros desahuciados y sospechas
que provocan miopía en lanzadores de puñales.

Pero sucede también
que, sin saber cómo ni cuándo,
algo te eriza la piel
y te rescata del naufragio.

Ismael Serrano

Ordenas el caos en que me encuentro,

sin aviso, vuelves a mi vida

como si nunca te huberas ido;

¿ángel o demonio?

rondas mis pensamientos minuto a minuto.

Eres el respiro que me salva, abrazo protector que me envuelve y atrapa...

de cauces y cursos

2006-07-24T14:24:00.000-05:00

Las aguas vuelven a su cauce, cierta tranquilidad ha llegado y espero poder conservarla un largo tiempo; aún faltan ajustes que no serán sencillos pero son necesarios, algunos ya estaban planeados tiempo atrás, otros se anuncian apenas.

Sólo espero que en la transición no haya muertos, que si hay heridos se alivien con un desenfriolito y que todo mi universo se reordene (por favor, si salpico demasiado para algún lado, avisen).

fin del proceso

2006-07-18T12:20:00.000-05:00

Bien, ya recorrí todo el camino: de la sospecha a la certeza, de la decepción a la tristeza, de las dudas a la tranquilidad. Contradictorio éste, como mis últimos pensamientos, pero no hay razón por la cual tenga que preocuparme, al menos no aún.

Tengo gripa, me duele la cabeza, quiero estar en mi cama, con mi compañero de juegos y mi Cleo... todavía faltan un par de horas para eso.

2006-07-17T15:49:00.000-05:00

aunque pretenda negarlo,
me importa...

2006-07-14T22:01:00.000-05:00

detesto ser tan cobarde...